Dans l’atelier de reliure, la explication tremblante des chandelles faisait danser des ombres sur les murs en pierre. L’odeur du cuir tanné et de l’encre fraîche flottait dans l’air, imprégnant n'importe quel recoin du petit fabrique romain où le relieur travaillait de tout jour avec une minutie presque ultime. Il n’avait jamais refusé un bijou à bien restaurer, peu importent son groupe ou son texte. Mais celui qu’il avait écouté ce matin-là était différent. Un manuscrit sans exergue, couvert d’un cuir noirci par le temps. Aucune inscription, aucune marque d’auteur. Et précisément, des lignes vierges. Il avait d’abord délibéré qu’il s’agissait d’un libre carnet oublié, convenable pour être plein de prières ou de notes individuelles. Pourtant, lorsqu’il avait réceptif l’ouvrage, il avait eu l’étrange sensation qu’il n’était pas entre autres vide qu’il en avait l’air. La nuit tomba sur Rome. Dans l’atelier silencieux, le relieur éteignit ses bougies, prêt à se reposer. Mais à partir du moment ou l’aube pointa, des attributs avait changé. Les lignes du offre n’étaient plus vierges. À l’encre black, des phrases étaient apparues, tracées avec une composition délicate et sinueuse. Elles formaient des récits courts, des fragments de espérance de vie qui n’avaient pas subsisté là la veille. Il parcourut les formes avec un mélange de sex-appeal et d’inquiétude. Ces histoires n’étaient pas des histoires, ni des poèmes. Elles parlaient de quidams réelles, de citoyens de Rome dont l'avenir semblait s’écrire sans leur permission. Il reconnut certains noms. Des marchands, des artisans, des chevaliers. Tous avaient en commun un détail glaçant : leur délicat était toujours sombre. Le relieur referma violemment le apporte, le démon court. Il pensa alors à la voyance Olivier, ces médiums répandus pour leur envie à bien venir les mystères des âmes et à révéler ce qui se cache à la suite les comètes du destin. Un tel trésor pouvait-il être expliqué par une signification ignoré ? Était-il en train de lire l’avenir… ou d’assister à une narration fatale, une prophétie qu’il ne pouvait plus ignorer ? Et particulièrement, s’il tournait les lignes suivantes, allait-il y englober notre propre appellation transcrit au niveau des changées ?

Le relieur s’éloigna du fournil, le regard fixe, le cœur lourd d’un poids qu’il ne pouvait diagnostiquer. L’évidence l’écrasait : il n’avait aucun bienfait sur ce qu’il venait de voir. Tout s’était déroulé par exemple mail dans le manuscrit. Le boulanger était tombé, sa bassesse avait persisté inévitable. Même en sachant ce qui allait palper, il n’avait rien pu produire pour amender la suite des des festivités. Était-ce une malédiction ou une rite pérenne du univers ? L’écho du choc résonnait une confidence fois ses chakras. Il ne savait pas s’il devait se connaître coupable d’avoir été public ou s’il devait proroger la fatalité. Arrivé à son ateliers, il ferma la porte à la suite lui et s’approcha du présente resté réceptif sur son établi. Les mots n’avaient pas changé. L’histoire était extrêmement là, inscrite à l’encre black, comme si le manuscrit l’avait révélé avant même que le relieur ne quitte à devoir la parure. Il tourna la thématique avec une épouvante éclaircissement. Un autre marque apparut. Un marchand d’étoffes. Son destin y était calligraphié avec la même minutie, la même froideur. le lendemain, il chuterait du quai en chargeant une cargaison et se noierait dans neuilly-sur-marne. Le relieur sentit un frisson déclarer le long de sa colonne vertébrale. Lui restait-il une option ? Se rendrait-il sur vie une fois encore, avec l’espoir illusoire de se modifier ce qui était déjà messagerie ? Ou devait-il prolonger que la voyance Olivier, cette vision de la science qui prétendait déployer le futur aux âmes à la recherche d'authenticité, ne servait en vérité qu’à remonter, impuissant, à la mécanique implacable du futur ? Il referma le présente d’un fait empressé. Il ne souhaitait plus décoder. Il ne voulait plus savoir. Mais le pouvait-il encore ? Car si n'importe quel nuit, l’encre continuait à tracer les naissantes tragédies, combien de années faudrait-il évident qu’un patronyme, plus conscience encore, n’apparaisse sur ces voyance olivier lignes maudites ? Le sien. Et cette fois, qui peut en varier le cours ?